Рассказы

Черное платье висело в дальнем углу гардероба, как призрак. Прямой крой, три четверти рукава, чуть ниже колена. Karen Millen. Маленькая этикетка, вшитая в боковой шов. Грубоватая, колючая на ощупь. Аня помнила, как она натирала ей кожу на том собеседовании — постоянное, назойливое напоминание, что вещь новая, чужая, купленная для игры в другую себя. Теперь этикетка была мягкой от многочисленных стирок, но прикосновение к ней всё равно вызывало мурашки.

Пришлось вскрыть папин кабинет. Ну, после... после всего. Учитель истории, что с него взять — книжки да бумажки. И запах... Пахнет пылью, клеем от папок, старым деревом. А я стою посреди этого — в костюме, который, наверное, стоит как три его зарплаты. И думаю: вот и всё, блин. Финиш.

Копался в столе, уже на автомате. Руки сами перебирали бумаги, а голова была где-то далеко. И вдруг — из какого-то замусоленного учебника, «Обществоведение», кажись, — выпала фигня. Прямо на пол, шлёпнулась об паркет.

Для меня когда-то была установлена точная цена. Я взяла её, думая, что начинаю новую жизнь. А просто поставила жирный крест на всей старой.

Коробка пахла пылью и старыми газетами. Ленке нужно было решить, что брать с собой в Краснодар, а что выбросить наконец. За одиннадцать лет в этой однушке собрался хлам. Вот папка с дипломами курсов визажа, которые ни к чему не привели. Вот пересохшая тушь в золотистом футляре. Она копнула глубже, пальцы наткнулись на что-то холодное и гладкое. Это был iPhone 6S в цвете «розовое золото». Тот самый.